Du, kochma was mit Fenchel, sagt meine Freundin.

Oh du Fenchel. Dein Name streichelt die Ohren, kitzelt den Rücken hinunter, lässt den Bauchnabel zittern. Oh ja, kochma was mit Fenchel! Warme Vorfreude, Fenchelträume.

Beginnt dein Dasein mit zartem Duft deines Samen, gut zum Bauch, gut zum Hals, gut zur Seele. Flüstert dein Öl im dunklen Kern von Zärtlichkeit und Wachstum. Lernt ein kleines Menschenkind deine Wohligkeit frühest kennen. Finden alle Geborgenheit, die das wollen. Wärmst im Winter, streichelst, beruhigst.

Schmücken sich nur die würdigsten Butterbrote mit den neckischen, hellen Fäden deiner fedrigen Blätter, feingehackt. Schenkst deine frühlingshafte Frische jedem Salat, der sie träumt.

Flirtest du mit Himmel, Wasser, Wind, erstarkst du, wurzelst und knollst, langsam, weiß und rein. Ziehst deine Fäden um und durch den eigenen festen Leib. Streckst deine Finger. Entwächst deiner Kindheit. Blickst du zur Sonne, verströmst deinen Duft, hörst, verstörst, betörst die, die deine Sprache verstehen.

Zitterst du leise, wenn dich das Messer berührt. Schmiegst deine glatte Kühle an seine.

Entblößt schließlich seufzend dein allerheiligstes Inneres, wieder und wieder, mit jedem Schnitt eine neue Scheibe aus grüner Lust, perfekten Kurven, kitschig wie Jugendstil, weiß, hell, durchsichtig fast, gewundene Feuchtigkeit strömt durchs Kunstwerk, das du bist …


Die Freundin öffnet die Kühlschranktür, holt was heraus.

Ich wach wieder auf, wisch die Sabber vom Kinn, schaue hin, schnuppere.

Das ist ein alter Sellerie, sag ich. Gibt’s das.

Sie hat's verwechselt, die Frau. Und hat was verpasst.


Text: anna
Illustration: Jana